Já dizia o velho Padre Freitas “É tudo questão de termodinâmica, termodinâmica e alguma reza-brava”: Nunca entendi o que era essa reza-brava, e para dizer a verdade, a própria termodinâmica sempre me fora abstrata demais. Naquela época, era ler um pouco de Agrippa, não entender, servir-se de conhaque, ler um pouco mais, ou melhor, ler o que se lera antes, e por fim desistir para juntar uns trocados e partir para o quarteirão alegre esquecer toda aquela arenga agripposa e o não-entendimento que emanava dela. No fim, afora os cobradores do fornecedor de mercúrio que sempre batiam à porta no fim do mês com seu diálogo monossilábico e sugestivo tamborilar de dedos sobre a bainha, eu só falava com as putas e aquele padre fedorento, sempre carregando um macaco voador empalhado. Você só percebia que o mal cheiro de putrefação não vinha do macaco quando era tarde demais. Mas então, toda gente velha sempre me pareceu dotada de um odor peculiar, que não por dormir metade do dia do lado de uma vasilha repleta de merda ou tomar menos banho que o resto da família, isto é, uma vez por mês. Eles apenas estão a se decompor.

O vetorial estertor de Parvati retinia no cosmo, pungente e sidéreo. Uns a ele atribuíam a ciranda dos astros, outros contradição às tradições que evocavam para assim convocar o síndico. E eu? Só desejava conserva-la em meus braços, mas seria impedido por aquela horda lanosa de ovelhas que se insinuava.

A tecnologia falha para comigo, num ímpeto revoltoso afogado eu suspiro...

A ilustração se seguiu depois. Para eternizar o momento em pixels.

- Filho...
- ...
- Filho!
- Que que foi pai?
- Me traz um macaco.
- O que?
- Um macaco...
- Um macaco?
- É. Um daqueles. Corado e gordinho.
- Mas pai!
- Ah filho, um só. Ninguém vai perceber...
- Mas é um macaco pai!
- Deixa disso, tem vários. Traz ele aqui.
- Não pai, não vou fazer isso.

A Prudência de Csardas

Príncipe Solar: "Saiba, ó Csardás, que tua estirpe releva tanto quanto aquela senhora idosa oculta pelo cacto."
Csardas: “Então presenteie-me com doze ânforas ornadas e preenchidas com a mais cremosa gordura de leviatã e estamos conversados”
Príncipe Solar: “Até três diminutas e murchas cabeças de morcego embalsamadas, finamente dispostas em fila sobre uma bandeja de barro cru e circundadas por rubros recipientes contendo suas respectivas vísceras bestiais compondo uma delicada harmonia geométrica com uma borda listrada de pequenos intestinos entrelaçados e pigmentados com cupins imperiais seriam demasiado dignas diante de tua indecorosa presença.”
Csardas: “A qual dos cactos fazias referência?”
Príncipe Solar: “Mesmo a mera ausência de luz pálida e débil que tua forma odiosa projeta sobre minhas sacras sandálias insulta a nobre linhagem da Casa dos Filhos de Ur!”
Csardas: “Estás certo que aquela corcunda matrona não deveria estar tingindo seda ou labutando diante do fogo de alguma câmara de confeiteiros?”
Príncipe Solar: “Também ousas proferir impropérios acerca da organização de meu palácio? Quando veio livrar do pó as reentrâncias entre os azulejos desta sala ela teve seus velhos olhos ofuscados pela fulgurante radiância de minha aura real, e agora jaz ali em paralisado deslumbramento. Como um atestado singelo de minha infinita misericórdia eu permiti-lhe a honra de permanecer... Mas como se atreve! Tuas frivolidades pífias me desviaram da adequada enumeração de toda a miríade de ofensas provocadas pelo roçar de teus pés sobre esse piso sagrado!”
Csardas: “Por mais sensato que te pareça ainda acho inadequado que alguém porte uma zarabatana próximo à um chefe de estado, principalmente em se tratando de uma velha”
Príncipe Solar: “Até tua visão é torpe, ó patético ser? Não percebes que aquilo é o respaldo cilíndrico de um espanador? Agora abandone tuas covardes interrupções e enfrente minha ira verbal com o que resta de dignidade em tua carcaça!”
Csardas: “Ouça-me príncipe, eu lhe falo seriamente, aquela senhora está prestes a mirar-te com aquele toco de bambu.”
Príncipe Solar: “Mesmo minha paciência divina conhece limites Csardás! Eu não tolerarei outra...”

Quando, mero infante, golpeei o nariz de meu melhor amigo, e em meio a um silvo de sangue percebi o valor do copyright. Era por uma ídéia que meu jovem e então roliço punho ia de encontro à sua face. Ele declarava que era seu o Super Lobinho, e claro, eu não podia permitir-lhe tal ladroagem. O canino super-heróico saíra de minha mente por intermédio dos lápis de cera roídos que abundavam no maternal.

Recordo também de quando pequeno retornar de uma reunião familiar com meu pai. O pai dele estava conosco, e eu o adorava. Ainda não tinha idade para reverenciar uma figura com este estúpido respeito bajulante dos homens, que se perdem fleumaticamente em elogios. Era apenas uma sensação sincera de apreciação.
Um carro cujo interior parecia reduzir-se a medida que transcorriam as horas da viagem em meio a estradas de seca poeirência iluminadas por um sol impetuoso. Estradas reconhecidas mas invisíveis na memória senão por evocações imaginativas. Pois gravado em minhas lembranças resta apenas o cenário perturbador de um caos metálico de fios, vigas e bobinas, como que vísceras a digerir eletricidade, seu nome ecoando em minhas perguntas infantis: uma subestação. Curioso como eu aceitava a mera denominação, bastando ela ao pai que respondia a mim bastava também. Tudo estampado por um céu de entardecer desértico e férreo.
Se este é o cenário perpetuamente costurado à essa jornada por minhas recordações, a atmosfera seria aquela de infindáveis diálogos entre meu pai e o seu, que acompanhei com fascinada atenção enquanto um disco de Nina Simone se repetia pela terceira, quarta vez. Ancorando isso estava a disciplinada e oracular vigília de alguém que seria como uma terceira figura familiar, governanta de meu avô cujo silêncio era tão nobre quanto seus disfarçados cochilos.
Será que ela estava mesmo lá? Nunca mais deixei de escutar My Baby Just Cares For Me.
Abomino o escorrimento ao qual é compelida à memória. Temo algum dia apagar meu avô, acabo de viver quase metade de minha vida sem ele. Um dia ele me prometera levar a Paris para ouvir Nina Simone, se ela fosse porventura ressuscitada. Quem sabe eu o encontre em algum néter do além necrótico e lá eu finalmente a escute "ao vivo" ao seu lado.

Sujeito aos ácidos caprichos da procrastinação.